Vago.

estás tirado sobre la cama
los ojos cansados, casi dormido
miras en silencio la gastada pintura de tu techo
afuera está lloviendo
la lluvia y sus gotas lo atacan todo
del cielo cuelga un cartel que dice
"disculpe las molestias"

la lluvia te gusta
de pequeño creías que lavaba los pecados
de la maqueta mal hecha
llamada ciudad

ese sonido
el clap, clap, clap de las gotas
la lluvia y su ritmo
sobre la errada maqueta en que vivimos

tirado en la cama mirando el techo
pensando ahora que hay muchos que viven
en casas de aire
y que la lluvia en sus ropas
no es motivo para celebrar

cuántas cosas debemos cambiar todavía
antes de sentirnos ciudadanos
si al vago lo asilamos en galpones y hogares
la lluvia que empapa su ropa le provoca enfermedades
el vago tose y tose y jadea
los pulmones ya los tiene cerrados

a la semana la cama del vago es ocupada por otro de sus colegas
me pregunto
en qué tierras el cuerpo del vago fue enterrado

tantas cosas por cambiar
¿El mundo quién lo maneja?
¿Dios o sólo tiranos?

sería bueno tener por ahí un libro de quejas

tú tirado mirando el techo
pensando en versos
pensando en rimas
pensando en el vago que termina muerto
alguien debe tener la culpa
que tú sepas el mundo es para todos
y los gobiernos y naciones se supone que
etcétera
son las mismas palabras en cada uno de sus sermones
política de tiburones

piensas si llamar al maestro para arreglar
el tema de la pintura en el techo
pero te quedas dormido

al final cada quien es vago a su manera
aunque al menos en profundos pensamientos
intentaste salvar al mundo de su miseria
entre la lluvia de un día cualquiera